Bo

Não esperem frases direitas ou palavras certas.

Em vez de dormir, oiço música no ipod. Kizomba, tarrachinha, mornas.

Deslizo pelos espaços livres deste quarto. De vez em quando, escrevo uma palavra ou outra, embalada.

A cada gesto, o meu corpo exprime aquilo que quero dizer e não o posso fazer aqui. Esqueço a escrita. O movimento é mais sincero, ao som das sílabas quentes, volume alto. Ecoa. Desliza, enrola.

As pernas, uma contra a outra, esfregam-se lentamente.

Atarracho, a mente voa, o corpo reclama a falta de outro. Para atarrachar ou deslizar uma kizomba é preciso outro que mande. Impõe-se contacto. Calor. Suor. Já caem as primeiras gotas, não do esforço mas do momento. E a batida... a batida...

A música no ipod. Tem dias que sou francesa, clássica, lírica. Noites que sou africana.

Hoje à noite, esta africana desliza. Meneia. Enrola. Talvez ainda nos lençóis.

Faltam os cheiros, o corpo, a brisa quente.

Porém, a minha mente tem tudo isso. Mais o volume alto que atordoa o cérebro.

E mais. Que não posso confessar. Mas, o corpo, o corpo fala, informa, grita, desbrava.

E atarracha.

Atarracho.

Não esperem palavras direitas ou frases certas.

Apenas o movimento.