Semana romântica, a quanto obrigas

Não era de desistir quando movida pela curiosidade.

Punha uma coisa na cabeça e diabo se alguém a demovia. 

É pertinaz, diziam uns. A rapariga vai longe. Assim se fazem os grandes.

É cabeça dura, retorquiam os restantes. Perde tempo com comezinhos e ignora as coisas importantes.

Nunca desistiu.

Experimentou cantar o "My way" do Frank Sinatra. Os vizinhos escutaram e chamaram-lhe plagiadora.

Procurou na garagem, inclusivamente por trás da bicicleta, que usara somente uma vez. 

Afixou cartazes e distribuiu folhetos com "Procura-se".

Foi ao Guincho e, a favor do vento, chamou por ele, mas a voz foi suprimida pelo marulhar.

Nada.

Nunca o encontrou.

De vez em quando, lembrava-se e vasculhava a dispensa.

Mas nada. Nem um sinal.

Então, pouco a pouco,

Com tristeza no olhar,

Teve que aprender a viver com isso.

Com o sentimento de que não ia conseguir.

O não conseguir matava-a.

Ainda assim, aprendeu a tolerar, a admitir, com dormência, que seria assim.

Que viveria sem descobrir.

Sem sequer imaginar

Que ele já a havia encontrado há muito.

Sim, há muito que a encontrara.

Estava em cada gesto, em cada nota de música ouvida, em cada respirar.

O romantismo era parte dela.