O dia do meu aniversário

Chego à porta de casa às 7h00 da manhã, carregada de sacos e da caixa do bolo com o que sobrou do mesmo.

Reparo que o sol se preparava para nascer e relembro o quanto detesto presenciar esses momentos sem ter ido à cama.

Corro para dentro do prédio.

Primo o botão do elevador e este não responde. Primo novamente. E novamente. E novamente. E novamente. E novammmmm...

Adormeço com a cabeça encostada à ombreira do aparelho, por onze segundos.

Volto a mim, lamentavelmente, percebo que não se tratava de um sonho.

Descalço os doze centímetros de salto, reparo que, em vez de pés, tenho cotos muito amachucados.

Escalo sete lanços de escada, com o bolo numa mão, sacos e sapatos na outra, embalada por não sei quantos vodkas maçã e maracujá ( As caipirinhas e sangria do jantar não contam.).

Três horas depois, após telefonemas para os amigos e hospitais, os meus pais dão comigo nas escadas, a meio do percurso, dormindo principescamente, agarrada ao vaso de flores da vizinha do 4.º andar, com a cabeça sobre a caixa do bolo.

Sinto pancadas no rosto.

Abro os olhos, estremunho, bolso e arroto os vodkas, logo em cima do filho da vizinha que, por sinal, é a única cara laroca do prédio.

Passada a vergonha, o almoço e a tarde até correram muito bem.

Apareceu a família em peso (tios, primos, Sra. Joaquina do bar da escola preparatória). Cantaram-se os parabéns efusivamente (MY HEAD! MY HEAD!),  passeou-se para os lados da praia das maçãs e comeram-se gelados na Santini. Tiraram-se muitas fotos porque trinta anos só se fazem uma vez. A festa foi de arromba. Memorável, até.

Pelo menos é o que se diz.

Além do mais, durante todo esse tempo, os lençóis souberam-me a ginjas.

Agora que sou uma party animal, mal posso esperar pelos quarenta...