Eu e a minha mãe

Estamos numa competição um tanto ou quanto parva que consiste em ver quem chora mais litros de lágrimas e quem distraidamente vai mais vezes à cozinha para falar ou ver quem não está (como quem muda uma coisa de sítio e vai sempre ao anterior à procura) e, ao aperceber-se disso, chora outros tantos litros de lágrimas, novamente em competição.

À conta de tanta humidade, anteontem dormi enrolada em dois edrodons.

Ainda não estou doida.

Só estou parva.

Vou à cozinha à noite e não acendo a luz para não incomodar o defunto que já foi a enterro, vou abrir a janela e dirijo-me ao topo da gaiola à procura do defunto para pô-lo lá dentro, estou no quarto e oiço o defunto a assobiar ou a dizer "Reguiiiiii", encosto-me à bancada e sinto o defundo a saltar para o meu ombro e a brincar com os meus brincos, vou buscar pão e corto uma fatia para dar ao defunto...

Cheira-me que preciso de um jardim zoológico em casa rapidamente.

Não é a teoria da substituição.

Ponham na cabeça que arranjar um novo animal não é substituir o anterior. São feitios e personalidades diferentes, não faz esquecer o anterior, quanto muito apazigua a dor com um novo amor (Rimou e fui profunda, que mais querem? Parva, bem sei.)

Esqueçam de vez essa teoria da substituição.

Até porque, ao contrário do que acontece com (a falta de ) o sexo, o chocolate em nada resultou.

NADA.

E olhem que, se no primeiro dia não consegui comer uma ervilha, desde então já esgotei o stock da mercearia lá de baixo, desde as tabletes da Nestlé ao Ovomaltine.

Sete Rios, aqui vou eu.