Monólogos de uma pré-rehab

De há uns tempos para cá, desenvolvi um estranho e curioso vício que, a cada dia que passa, revela indícios de uma patologia desconcertante.

O pior é que aquilo que inicialmente estava mais ou menos controlado, está agora completamente fora das minhas mãos.

Tudo começou muito inocentemente. 

Hoje, posso afirmar que estou completamente agarrada.

Sou tal e qual um mosquito à volta de uma lâmpada incandescente, vivo em função da próxima toma.

Repito e sublinho, estou viciada.

E não é bonito.

Ainda por cima, um vício pouco ortodoxo.

Não, não é a minha mania de querer ser diferente.

Antes a providência que me apanha a relaxar numa rede de linho, numa paisagem de coqueiros e muito rum à descrição.

Eu, Alexa, novamente me confesso.

Não são os chocolates.

No que sou verdadeiramente viciada.

Mas, sim, em cortar o cabelo.

Neste momento, já encolhem os ombros, sacam dos lenços brancos, apupam-me e apelidam-me de dondoca por passar a vida no cabeleireiro.

Enganam-se. Estão longe da cruel realidade.

Vou ao cabeleireiro de dois em dois meses, quanto muito. De todas as vezes, pedincho agarrada aos pés da carrasco "Não, tanto não!" e corto na gorjeta pelo esventramento.

Estranho?

Passo a explicar.

Tudo começou em estar em frente ao p.c., sem trabalho relevante.

Ok, a olhar para o ar e a contar pacientemente cada pêlo do tapete felpudo.

Terminada a tarefa, ingresso pela de inspeccionar o cabelo.

Foi então que me deparei com uma realidade cruel, que, tal como eu, muitas, mas muitas rapunzéis sofrem.

Realidade, essa, que nós, mulheres de cabelos sereicos e compridos, ignoramos e ninguém para a qual nos alerta.

Acontece que, por mais que se cuide da melena, existem muitos cabelos que quase nunca vêm a tesoura.

Os cabelos novos são sempre mais curtos que os restantes, pelo que, a não ser que se corte o cabelo à Liza Minnelli, nunca sentem o sabor da lâmina. Acabam por estragar. Espigar, secar, amarelar.

Um pesadelo.

Vai daí, pego na tesoura , que já manejo com a mestria de uma Lúcia Piloto, e vá de reparar cada um que me surge à vista.

Um por um, corto rente a ponta do fio capilar.

Ora, já estão para aí a rebolar de rir. 

E a pensar "Cada um com a sua mas isso de gravidade não tem nada!".

Não obstante a vossa reacção pueril e reveladora de parca maturidade, asseguro-vos que não existe espaço para risos ou deboche.

Este festim de limpeza tornou-se num verdadeiro problema psiquiátrico e digno de medicação.

Não consigo largar a tesoura.

Se, antes o fiz uma ou outra vez, em tempo morto, ausente do pugilato jurídico, agora, estou com uma mão no teclado e outra, sofregamente, a cortar cada fio de cabelo.

Um após o outro.

Durante todo o meu horário laboral, que não é nada curto.

Acresce que corro riscos. 

Estou num sítio mais ou menos exposto, ideal para ser apanhada em flagrante.

O que seria muito estranho, considerando que não estou num salão de beleza capilar.

Ao ver-me, muitos torceriam o nariz tal como eu torço aos que sacam do corta-unhas em pleno autocarro. Torço o nariz, arranco o meu maior olhar de nojo e reprovação, excluo-os da sociedade civilizada. Será esse o meu triste fim?

Por isso, solicito a vossa singela ajuda.

Dêem-me a vossa mão.

Internem-me.

Amarrem-me, mediquem-me.

Façam alguma coisa.

Suplico-vos.

Pleaaaaaase!

Antes que perca a minha melena.

E me transforme

NISTO