Os homens gostam é das badalhocas

Não obstante ter ficado apeada porque o meu caridoso irmão levou o jipe para o Alentejo, enquanto vocês percorriam as procissões, osculavam os pés da figura do menino Jesus e aturavam os duzentos primos que não conhecem, a menina aqui rodopiava na Convenção de Fitness, que se realizou em Porto Salvo.

Terminada a aula de Hip Hop do Raul (e que aula), estava um pitéu, uma verdadeira princesinha. Corpo e cabelos encharcados, faces tão ruborizadas que fariam inveja a muita beringela suculenta que há por aí à venda, um cruzamento de cheiro de cavalariças com suíno, num dia de 44º graus à sombra sem àgua.

Deixando um rasto de gotas gordas de suor pelo chão, lá me arrastei, quase de gatas, para o balneário. Lavei bem o rosto, limpei-me (com toalhetes, pois estava lá capaz de enfrentar jactos de àgua gelada), mudei de roupa, prendi o cabelo e fiz-me à estrada.

Aguardava espojada no assento da paragem, quando comecei a sofrer descaradas investidas dos mosquitos nas minhas calças verde lima da Susana Gateira. "Esta cor faz sempre um sucesso", pensei para comigo.

Mais investidas. Olho à minha volta. Relva molhada e mercado municipal. "Se não encontrasse mosquitos é que era estranho!"

(Interiormente, lá pensei "Será...? Onde é que eu puz a amostra de perfume??" Pânico!!!)

Ah, pois... a viagem...

Para meu espanto, no combóio, sentou-se imediatamente um homem ao meu lado. Piscou-me o olho e adormeceu com a cabeça aninhada sobre o meu ombro. Por pouco, não me agarrou, abraçou e me gritou sua. Do outro lado, três jovens exibiam cartazes com números de telefone, esbracejavam e faziam sinaléticas para lhes ligar. "Princesa, beija-me outra vez", era a música mais trauteada nas carruagens.

Não sei se seduzidos pelos vincos da roupa que passou um dia embrechada no fundo da mochila e pela pele desidratada do rosto, ou se pelas duas moscas que esvoaçavam sobre o meu cocuruto, TODOS os indivíduos de sexo masculino que se cruzaram comigo me cumprimentaram, sorrindo e acenando. Dois sujeitos protagonizaram uma cena de pugilato para se sentarem ao meu lado. Outro ia arrancando o sobrolho do amigo à dentada para se sentar à minha frente.

Cheguei a casa com cinco rascunhos de números de telefone no bolso, três flores arrancadas à socapa dos canteiros públicos e meio Bolicao de chocolate.

Moral da história: A mulher arranjada, perfumada, maquilhada, elegante e de saltos altos foi para a sarjeta.

P.S.1 - Os factos acima descritos são pura ficção e não deverão ser confundidos com quaisquer pouco eventuais e residuais semelhanças com a realidade.

P.S.2- "A lady never tells". Seja sob a tortura de estar amarrada pelos mindinhos, com uma lata de leite condensado à frente da vista e a fazerem-lhe cócegas nos sovacos ou nas plantas dos delicados pés. Seja através de "alviçaras", como um par de sapatos novos da Pablo Fuster ou uma viagem às Seichelles. Não conto!