Que grande treta

É o Natal.

Não venham cá com coisas.

É que nem quero saber.

Lá, lá, lá, láááá... Não estou a ouvir-vos.

Para quê tanta admiração?

Simples.

Basicamente não recebi um cão.

Era só isso.

Tão fácil.

Um cão.

Não era difícil!

Tudo o resto é acessório. Para que quero bugigangas, doces ou mais uma peça de roupa a juntar às 89688547483939393845575686994933838 que tenho?

Recebi?

Claro que não!

E tive um ano de merda! Custaria muito oferecerem-me um canito bébé ou idoso, perneta, cegueta, diabético ou o que fosse? Dos abandonados? Dos que estão para abater e ninguém quer saber?

Não sou esquisita!

Mas não.

Era tão simples.

Seria feliz com algo tão simples.

Portanto, por muitos esforços que tenha feito durante, desculpem-me, a porcaria (obviamente, ia dizer outra coisa) do ano, nada.

Enfim.

O Natal é uma merda e quem não pede Ipads, Blackberrys, Louboutins ou Chanel 2.55 está fodido.

Aos queridos (amigos),

Aos que, mais uma vez, ousarem apontar que este não é texto para uma advogada de trinta e um anos, cuidado com o sapatinho natalício que voa certeiro em direcção a vocês. Abram os olhos. Olhem à vossa volta. Não vou mudar. Realmente, não sei por onde têm andado nestes últimos quatro anos e meio. Não é que isto daria uma belíssima canção? Não fosse a voz de cana rachada e estaria a vestir o maillot de brilhantes. Oh Well... Sempre posso dançar. Venha o maillot!