O sangue que me corre nas veias

- Mãe, vamos este fim-de-semana ao Alentejo! Apetece-me ir apanhar medronhos à volta do moinho. Da outra vez, estavam tão bons…

- Agora? As ideias que tu tens… Estamos muito longe da época dos medronhos!

- Não? Os medronhos têm uma época?... – “Ahhh! Por isso é que me queixo de não os encontrar…”, recolho-me em pensamentos.

- Mãe, lembra-me de trazer rosmaninho, para fazer aquelas tostas com queijo Brie e mel!

- Rosmaninho em quase Junho???? Já não se encontra com facilidade! O rosmaninho aparece na Páscoa! Daqui a nada estás como o teu primo, que estuda produção animal mas que teimava em comer as azeitonas da árvore!

Glup!

Há uns bons anos atrás, num fim-de-semana em que a família estava em peso no monte do nosso moinho, o meu primo Filipe lembrou-se de apanhar azeitonas e comê-las ali.

À partida, todos pensaram que o gaiato estava na brincadeira. Depois, a insistência do petiz em trincar o fruto virgem revelou que ignorava por completo o processo de tratamento a que as azeitonas têm de ser sujeitas. Que têm que sofrer várias mudas de água e ficar de molho em água, sal, orégãos e outros condimentos.

Desconhecimento imperdoável, para quem tem raízes seculares ligadas ao Alentejo. Tinha por volta de treze anos e cuspia azeitona, atrás de azeitona, fazendo caretas e ripostando que eram amargas e não prestavam. Ainda hoje, já homem feito, não se livra do escárnio familiar, para o recordar que, apesar do que apregoa, é menino de Paço de Arcos.

Recordando esse fatídico episódio, engoli em seco e não pude deixar de pensar.

Filha de alentejanos, pessoas de profundo sentimento da terra, proprietária e herdeira de campos de oliveiras a perder de vista…Grande latifundiária me saí…