Mulheres, homens e teorias

Já dizia a minha amiga Mónica, a melhor arma que uma mulher pode ter face a um homem não é o peito firme, ou o rabo sinuoso, nem mesmo o sorriso encantador. A melhor arma é o choro.

A Mónica estagiava no mesmo escritório que eu. Tinha responsabilidades e uma mulherzinha que a chefiava, cujas preocupações eram bem mais mundanas que o trabalho e o seu sucesso. Semana sim, semana sim, a megera enfeitada acordava da vida cor-de-rosa, deparava-se com a estagiária labutante e via o seu lugar de sócia "competente" ameaçado. Perdida no estado dos processos, a minorca imputava-lhe culpas só suas, inventava situações, revelava a todos uma personagem estagiária deveras irresponsável.

A Mónica, lá aguentava, umas vezes firme e hirta, outras a fugir para a casa-de-banho ou para o vão das escadas, num pranto inconsolável.

Certo dia, o meu patrono chamou-a, para mais uma vez a confrontar com as acusações da megera pinypon. Esgotada, treme o lábio, pestaneja os olhos brilhantes e solta o maior dilúvio já visto, digno de provocar monções e inundações por esse mundo fora. Nesse dia, ler-se-ia no boletim meteorologico: Mónica mete S. Pedro a um canto, os Londrinos sentem-se em casa.

Aquilo é que foi um homem atrapalhado. Era o Manel tremeliques a levar as mãos à cabeça, o Manel tremeliques a desfazer-se em "cleanexes", festas e confortos. Imbutido no espírito másculo protector da donzela “in distress”, percorreu todos os processos e diligências da miúda. Descobriu a falcatrua da megera e deu-lhe uma reprimenda pública. Finalmente, para espanto de todos, deu férias extra à estagiária desconsolada, abrindo os cordões à bolsa, normalmente fechada a cadeado, envolvida em correntes e cintos de castidade.

Sexta-feira, de regresso do ginásio, rumo a casa. Jipe no alentejo. O metro atrasa-se, perco o autocarro e vejo o tempo para me arranjar para sair a esfumar-se. Chego a casa desesperada. Qual lâmpada luminosa a anunciar-se com um “tlim” sob o meu cocuruto, recordo-me da Mónica. Fungo o nariz e dirijo-me ao meu pai sempre solícito.

- Chuif... chuif! Pai, hoje tive um dia tão complicado... Corre-me tudo mal! Perdi o autocarro e não tenho tempo de ir buscar as calças à lavandaria. Chuif, chuif... Eu que queria tanto sair com aquelas calças... Estou sem carro... vou levar séculos! Chuif... buáá... – as lágrimas gordas escorregam-me pela face desgostosa.

- Ó Maria Alexandra, por favor! Tanta coisa naquele armário que já rebenta com as costuras! Veste outra coisa!

- Mas, pai... – encolho-me qual formiguinha Mónica, criatura frágil e carente de mimos e consolo, esfrego os olhos afogados nas lágrimas e afino a goela chorona.

- Qual mas pai! Sê adulta! - Encerra o progenitor, com voz firme e irrebatível.

Diminuida a playmobil, qual Alexandra engole abruptamente o comprimido do Pai Natal para descer a chaminé, retiro-me rastejando para a toca do quarto, derrotada. Mais uma bela teoria pelo cano abaixo.