E publico tudo no blogue.
Aumento brutalmente as visitas, fico famosa e vendo os direitos a um canal mexicano.
Que fazer?
A dúvida, a dúvida...
E que me confirme que há muito saí do liceu.
Emails de mulheres a pedir justificações sobre o ex/actual/sei lá-o raio-que-os-parta não quero ter nada a ver com isso?
A que propósito?
A sério!
E o que se segue?
Esperas à porta do trabalho?
Juro que ainda não caí em mim.
Inexplicavelmente, aposto que sou a única com uma incomensurável vergonha disto tudo.
Porque é isso que oiço em todo o lado, oiço música em cada gesto, em cada pedaço de vento e apetece-me partilhá-la tanto como me contive nesta semana que passou.
Tudo é música e a música é tudo neste rodopio de dias que inspiro e expiro.
Não sei o que se passa comigo, já devem estar a interrogar-se mas não sei responder.
Como dizia, à parte de me apetecer apenas publicar música, quero confidenciar que encontrar um pequena formiga no chão da sala é fôfo.
Por pouco não a pisamos, mas logo nos rendemos embevecidos ao seu singelo, minúsculo e frágil corpinho que luta pela sobrevivência.
Então, descobrimos que à frente dessa formiga, caminha outro frágil corpinho e, atrás, mais outro, formando uma linha de frágeis corpinhos da labuta do armazenamento.
Nessas alturas, a ternura é imensa e o nosso sorriso embevecido dá lugar à lata do Dum Dum para formigas e baratas.
Que é despejada em exagero, conspurcando a sala inteira com aroma nada agradável, obrigando-me a lavar o chão inteiro com detergente de aroma floral, a escancarar a porta da rua e a queimar uma vela de baunilha, visto que o detergente não foi suficiente para arrumar com o fedor que se instalou.
A nobre vontade de despejar latas de insecticida, que sinto ao ver o carreirinho de formigas na minha sala, é a mesma que se despoleta perante o fenómeno da Susan Boyle*, a britânica que chocou o mundo não pela sua voz mas pelo facto de um ser visualmente amorfo poder soltar trinados tão celestiais.
A julgar pelas latas necessárias, estas comoções globais, geradas em torno da perplexidade por um ser feio* e coitadinho** afinal poder soltar algo admirável, facilmente tornariam o mundo irrespirável.
*Substituam por um visualmente repugnante. Atentem, sempre tive dificuldade em considerar alguém feio, se bem que aquela senhora nas minhas mãos tornar-se-ia uma lady Di.
**Antes que me queimem em praça pública, as latas tão somente se aplicariam aos comovidos. Não à senhora, que não tenho nada contra. Até tenho muito a favor. Sobretudo, a favor que depile as sobrancelhas e dê um "up" geral no visual. Coisinha pouca. Cisne já ela é.
*Foto tirada no Parque das Nações, junto à Torre Vasco da Gama, em 05/04/2009.
Leia-se "Sana Hotels A Construir o Futuro".
Mas vi no blogue da Cris e não pude deixar de partilhar e subscrever (e "aportuguesar").
"16 ou 17 coisas que precisa saber sobre uma pessoa tatuada.
1. Não, ela não quer falar sobre isso.
2. Sim, ela teve coragem. Ao contrário de ti, que estás a pensar fazer uma tatuagem há catorze anos.
3. Não, ela não se arrependeu.
4. Ela é tatuada, não tatuadora. E não quer dar-te todas as dicas de como, onde, quando e que desenho tatuar.
5. Cuidado com perguntas do tipo “Trabalhas com tatuagens?” se não quiseres ouvir respostas do tipo “Sim, eu não tiro a tatuagem para trabalhar”.
6. A não ser que surja um clima, não metas a mão.
7. Não, ela não é um outdoor, nem um pássaro, nem um avião. Pessoas tatuadas não gostam de ser observadas como se fossem um filme. Nem de ser observadas e avaliadas como num programa de caloiros. Evita dar voltas em volta dela e olhar de cima a baixo.
8. Pode parecer estranho, mas, não, ela não quer chamar atenção. Pode parecer ainda mais estranho, mas as tatuagens são desenhos dela para si mesma, não para os outros. E têm muito mais a ver com o que ela quer dizer para si mesma do que para o mundo.
9. Perguntas do tipo “E esta aqui, o que significa?” só significam uma coisa: és um chato. Gostarias de ouvir perguntas do tipo “O que significa o teu cabelo chanel?”
10. Proibido fotografar, filmar, tocar ou comer no recinto.
11. Não, ela não quer pensar em um desenho para tatuares.
12. Sim, ela respeita se achares ridículo. Mas nem tudo precisa ser dito. Ou ela será obrigada a opinar sobre o seu enorme brinco de pena.
13. Doeu, sim. Mas o que dói mesmo é esse olhar de turista.
14. Sim, ela já sabe que você és louco pra fazer uma, mas nunca tiveste coragem. A pergunta é: “E daí?
15. Não, ela não tem tatuagem onde estás a imaginar.
16. Sim, ela trabalha num lugar muito democrático. Ou usa fato e gravata."
Posto isto, é desta que faço outra.
Pois eu prostituo o meu.
Se for necessário, prostituo até o corpinho.
E o Reggae.*
*Naturalmente, tanto o Reggae como eu, seríamos fantásticos para fazer anúncios à Fanta Laranja, enquanto assobiamos o Verão Azul.
A Origem do Mundo, Gustave Courbet
Devidamente compostinha.
Sexo é como comida.
Quer-se saboreado, apreciado, demorado. Atento aos pormenores, aos sabores, aos cheiros. Com sofreguidão ou paciência, há-que mastigá-lo devidamente.
Alguém que me explique o prazer gastronómico de um Macdonalds.
Ainda crio um movimento de slow sex.
Não às rapidinhas!*
* Ou então, é a ternura e maturidade dos trinta a falar.
(Venha o apedrejamento)
Não sei como é convosco mas tenho alguns "senãos" com os homens (machões) que dizem não gostarem/suportarem gays.